Noen kvinner er så unge at det er flaut å se på dem – du vil lukke øynene. De kalles "gamle jenter". De er ikke alltid gamle, men de er alltid ikke jenter på lenge, fordi jomfrualderen er kort og begrenset til tidlig ungdom. Nylig på Fashion Sentence ble en 44 år gammel kvinne med lange fargede afro-fletter og tenåringsstil tidlig på 2000-tallet forvandlet. Heltinnen er frisør av yrke, men hun flyttet og jobber midlertidig som renholder. Hvorfor overrasker ikke dette meg?
Faktisk handler det ikke engang om "Fashion Sentence", men om mennesker som streber etter å se "ikke som alle andre", dessuten veldig selvsikker og trassig. Problemet med den pigtailed frisøren brakte tilbake til meg min egen bitre erfaring og minnet meg på at mange redaktører moteblader eller designere kler seg i kjedelig og svart fra topp til tå, farger ikke håret og har et rent ansikt uten kosmetikk.
Olga med pigtails
Dette var for ca 10 år siden. Frisøren min gikk uventet i svangerskapspermisjon og lot høydepunktene mine blondere på ukjente kvinner i svarte forklær. Og frisøren og stamkunden vokser inn i hverandre! Som Monica Bellucci og John Nolle. Som Catherine Deneuve og Christophe Robin. Som Lolek og Bolek. Som Chuk og Gek. En ny mester og klient - en ny opplevelse for begge. Noen ganger er det beklagelig.
Jeg dro til salongen, og jeg ble umiddelbart omdirigert til Olechka. Langt fra og fra baksiden var Olechka en slank jente med en enorm rosetatovering som krøp fra skulderen hennes på ryggen, og lange afro-fletter, som hun med jevne mellomrom vinket, og de hoppet effektivt og tordnet. Da jeg kom nærmere, så jeg at Olechka var en kvinne, pluss minus 50.
skjønnhetskrav
Et øyeblikk av alderisme. Jeg liker ikke å gå til ikke veldig unge skjønnhetsspesialister som fikk sin grunnleggende utdanning tilbake i Sovjetunionen eller den urolige epoken på 90-tallet. Mange av dem beholder den beryktede gamle skolen, og nekter for de nyeste teknikkene og ny kosmetikk. Skjønnheten deres krever alltid ofre.
Så en 60+ kosmetolog skar en gang opp ansiktet mitt uten bedøvelse, noe som fikk meg til å se ut som et offer for en eksplosjon i et glassvindu på et supermarked. Til mine tause tårer som rant nedover hennes blodige ansikt, gjentok hun: "Og hvordan skal du føde?!"
Jeg viste umiddelbart Olga et bilde av hvordan jeg skulle kuttes og farges, og beskrev i detalj alle finessene til det som skulle være på hodet mitt. Hun virket litt fornærmet av mine forklaringer til en profesjonell som kutter og farger et dusin hoder i forskjellige farger hvert skift. Jeg satte meg ned i en stol, tok av meg brillene, lukket øynene og, som en ung jomfru på bryllupsnatten, forberedte jeg meg på det uunngåelige.
Jeg satt lenge i en stol med en haug med folie på hodet, som skulle motta kabel-tv, og det virket på meg som om prosessen ble forsinket. Olga forlot det delikate spørsmålet om tid, og lovet at det ikke var noen grunn til bekymring, fordi "det blir brann." Jeg kjente virkelig brannen i hodet mitt. Det var fra L'Oreal. Tross alt fortjener du det!
Blond (skjult) rundt hjørnet
Etter å ha sittet i stolen i omtrent seks timer og endelig tatt på meg brillene, klarte jeg å vurdere resultatet. Jeg så en jente i speilet med rett hårklipp som aldri passet til det runde ansiktet mitt. Med hår som knaser som glassull. Uten et snev av røtter, som på en eller annen måte forenet hodet med mørke øyenbryn. Og klebrig volum ved de hevede perhydrolrøttene, på grunn av hvilket det var umulig å stikke en hånd inn i håret ...
Olga var fryktelig stolt av seg selv og klarte ikke å holde tilbake sin indre glede. Og jeg klarte nesten ikke å hemme ønsket om å bryte ut i gråt og, som i en film, i hysteri, børste av alt frisørtilbehøret fra arbeidsplassen hennes.
Jeg betalte raskt, fløy ut av salongen og trasket nedover gaten på leting etter ly. Jeg gikk på toalettet til det nærmeste kjøpesenteret, hvor jeg i femten minutter hulket ned i vasken under de sympatiske, forvirrede blikkene til kvinner som kom opp for å vaske hendene. Jeg ville legge hodet i toalettet og trykke på spyleknappen.
For 10 tusen rubler gjorde de meg fra en ung og fortsatt nydelig russisk kvinne med forvokste høydepunkter til en rødbrun en sovjetisk selger som toner røttene annenhver uke og sprer boblende hydroperitt i en kopp.
God mester, dårlig profesjonell
Hvorfor hektet Olechka med pigtails meg så? Kanskje jeg tar feil, og folk burde sitte igjen med ytringsfriheten sin, men en erfaren djevel på skulderen hvisker at ikke alt er så enkelt. I en rasende selvpresentasjon (tatoveringer over hele Olya, afro-fletter, farget hår, et bilde som er 30 år yngre) kommer noe smertefullt gjennom. Se på meg! Jeg er ikke en grå masse! Jeg skal vise deg nå! Jeg er fortsatt et åk! Jeg ser ut som jeg vil, jeg lever som jeg vil, jeg jobber som jeg vil...
Slike Olechkas på jobben ligner Shurochka fra Office Romance. De er gode, men dessverre aktive. De er lyse, høylytte, driftige, de er tilbedt av noen og kan ikke tolereres av andre. De forakter sosiale normer og kjedsomhet, så de er trange i regnskapsavdelingen, men til slutt lar deres demonstrative «ikke som alt» dem bygge en karriere. Og så går de lydig på jobb som kasserere eller renholdere, akkurat som heltinnen i «Fashionable Sentence» – en altfor aktiv håndverker med pigtails, i leggings og en mini. Som en skolejente i snart 45.
Og jeg måtte vokse håret mitt, selv om jeg virkelig ønsket å ta en skrivemaskin og oppføre meg som Janes soldat. Og siden den gang går jeg til salongen kun i kontaktlinser for å se alt som skjer på hodet mitt. Det som foregår i hodet til Olechek er fortsatt utilgjengelig for meg.
Forfatter: kvinne 35+, ingen pigtails.
