Da jeg var liten, som alle vanlige barn, hatet jeg løk. Vel, hvor lite - opptil 30 år gammel. Etter 30 år skjønte jeg plutselig at holdningen til løk er et tegn på sann voksen alder. Det er som når du flytter fra foreldrene dine og innser at du må betale for leiligheten, og pengene blir ikke hentet fra nattbordet. Dagen da du absolutt bevisst tar en løk for å legge den i dine egne tilberedte retter, kan betraktes som et poeng fra tellingen av det virkelige voksne livet. Ekte menneskelig modenhet.
Løk i barndommen ser ut til å være et helt overflødig element i det gastronomiske livet. Jeg plukket ut løk fra overalt, og stablet dem pent i en haug på en tallerken under de misbilligende blikkene til voksne som forbrente meg for å respektere vertinnens arbeid. Foreldrene mine trodde at dette var mitt barn: det er tydelig at barna elsker sjokolade og tyggegummi mer enn motbydelige bitterstripede tårringer. Men barndommen min gikk.
Kjemp med shawarma
En gang tok jeg en shawarma i et spisested for jernbanestasjoner, og var veldig sulten. Jeg tok ivrig en bit av det første stykket og innså at fersk løk tar ca 30% av den totale fyllingen. Men det var ingen steder å trekke seg tilbake ...
Selv om det ikke var en restaurant med Michelin-stjerne, syntes det å spytte det hele foran et forbauset publikum for meg et maleri av min egen hjelpeløshet, for ikke å nevne en vanlig uanstendighet. Jeg bestemte meg for å redde ansiktet og akseptere denne utfordringen med verdighet. Videre ønsket jeg virkelig å spise.
Jeg krympet, strammet, bitt fort, tygget raskt, tårene rant nedover kinnene mine, og så skyller jeg det hele ned med et glass kaffe, puster ut, grøsser og fikk pusten og gikk ut med hevet hode. Som etter en kamp med fienden der jeg vant.
Subtile hint og saftige håndfuller
En venn av meg plager alltid servitriser på en kafé:
“Si meg, er det definitivt ingen bue? Er du sikker på det? Kan du garantere meg dette? Ser du, jeg må være hundre prosent sikker på at det ikke er det minste snev av løk i denne retten, ellers vil jeg erstatte den. "
Og jeg har alltid vært helt på hennes side.
En annen venn av meg elsker å planlegge løk der det er mulig. En gang forberedte vi oss på nyttår og tuslet rundt på kjøkkenet. Jeg lagde Olivier, hun - salat med krabbepinner. Og plutselig så jeg at hun kuttet løk... I en søt salat med krabbepinner. Den der krabbe pinner smelter sammen til en gastronomisk vals med søt mais. Bitter og ekkelt løk, skyldige i barndommen min tårer, sølt i en tallerken.
- Hvorfor, hvorfor er det bue da??? - Jeg hvisket hjelpeløst og håpet å få tid til å fraråde henne.
"Og vi gjør alltid denne salaten slik," sa hun rolig og følelsesløs og rakk en håndfull oppå sukkermaisen.
Selvfølgelig berørte jeg ikke salaten.
Løkopplysning
Etter 30 begynte jeg plutselig å lage kålsuppe, supper, hodgepodge og saus. Naturligvis ingen bue. En gang, etter å ha tilberedt i min første borsjcht, innså jeg at noe manglet i den. Dessverre som det var for meg å innrømme, var det løken som manglet, som jeg låste opp til det siste. Neste borscht lagde jeg med løk, og det var som om opplysning dekket meg - akkurat som de indiske yogiene som sulter og ligger på en matte med negler. "Det er smakløst uten løk.. det er ikke velsmakende... smakløst "- ringte et forrædersk ekko i hodet mitt.
Men den dag i dag, med en rystelse, ser jeg på Morozko, der Marfushka under et tre tygger en løk som et eple. Og på samme måte lukker jeg øynene internt når jeg ser når noen tar levende råringer, klipper for eksempel på toppen av en sild og knaser med smak. Kanskje jeg ikke har vokst nok til å nå fransk løksuppe og friterte løkringer.
© Yana Stoyanova
